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有好多年，我在一条路上行走，有时走得从容，有时走得小心，有时走得匆忙，回过头来，看自己走过的脚印，却什么也没留下，我就觉得，在这大千世界，一个人是多么渺小多么微不足道。一个人到底能有多大作为，看个人的能量看个人的造化看个人的积累，于是，回忆就成了一种消遣，一种百无聊赖的寄托。当那些无聊的日子从手边溜走的时候，小时候的往事就浮上心头，我就回到了我的故乡，看山上的树数山上的草，听旁边的河水流过想老人们摆起的故事，醒来却是个梦。
为什么人所做的梦与故乡总是勾连在一起呢，为什么童年的欢笑与痛苦常伴我左右呢。我找不到答案，但故乡的梦依然从我的脑子里挥散不去，我醒来才知道，这不是梦，这些故事就发生在我身边，无非是故乡成了这些梦的外衣，故乡成了一种梦的氛围。
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